¿Por qué nadie me dijo la verdad sobre el posparto y la pesadilla de la lactancia materna? Me siento como un criminal cuando saco una botella en público.

La televisión, las revistas y desde hace algunos años las redes sociales han creado un Imagen idealizada del posparto. Los famosos posan con sus bebés recién nacidos con el maquillaje perfecto, Pelo brillante, guapa y con un gran chico. Las influencers suben vídeos amamantando felices a sus retoños como si sus tetas se convirtieran en dos cartones de leche en un abrir y cerrar de ojos, mientras hacen sentadillas nada más salir del hospital luciendo unas diminutas mallas y el vientre plano.

El posparto en mi cabeza era una de las imágenes familiares de Pilar Rubio con uno de sus retoños en brazos, recién parido pero tan perfecto como cualquier noche de televisión.

Mi realidad

Sin embargo, unas horas después de salir de la sala de partos me miré al espejo y me vi con algo de cinturón de bragas de malla, un camino del tamaño del continente africano, el estómago vacío que va hundiéndose poco a poco hasta convertirse en un colgajo y los pezones en carne viva que sobresalen por unos agujeros que le hicieron en una tapa para el sacaleches.

Recordé el parto, largo pero emocionante. Miré a mi bebé dormido, más lindo de lo que jamás imaginé, finalmente tranquilo después de una buena sesión de llanto de bienvenida. Me miré de nuevo al espejo, exhausta, perdida, y me pregunté por qué la naturaleza no podía hacer un último esfuerzo y prolongar unas semanas más el encanto que confiere al embarazo. ¿Dónde tenía esa oxitocina? ¿De qué hablan todos los expertos en el tema? Me tomé esa foto y la guardé en caso de que estuviera considerando tener un segundo hijo.

Lactancia materna, ¿una pesadilla?

Cada mujer está viviendo su propia pesadilla en ese momento (o no, y envidio a quienes dicen que fue el paraíso para ellas). La mía amamantada. Las parteras venían cada hora y media para asegurarse de que estuviera poniendo al bebé sobre mi pecho, subían y bajaban mi cama, Me apretaron el pecho como si fuera una ubre y me quejé de mi dolor combinación de mastitis, manchas y hemorroides (pechos, chirriantes, nalgas, los llamé coloquialmente).

Me cambiaron de posición, ahora acostado, ahora sentado, ahora la posición de rugby, la posición de cuna, la posición de koala… y no pasó nada. El ‘kamasutra’ de la lactancia materna, decía el cartel delante de la cama, con dibujos de una mujer haciendo posturas imposibles con un bebé colgado de su pezón.

Al final cedieron a mis súplicas, pero antes de darme un tarrito de leche artificial, me dejaron ver. un consultor de lactancia que me amenazó con denunciarme ante Unicef ​​y la OMS, y con una psicóloga que, en lugar de ayudarme con la culpa, intentó venderme terapia de pareja. Este fue sólo el comienzo de todas las miradas acusadoras y comentarios hirientes que me esperaban. Meses después, todavía me siento como un criminal cuando saco una botella en público.

Visitas y fotos

Los visitantes vinieron, todos cargaron al niño, todos me dieron consejos, todos dieron su opinión y sabían más que yo. Se sacaron fotos con él, se sacaron fotos conmigo, me mandaron los resultados y miré trillado, aburrido, con un bebé en brazos que seguía siendo un verdadero misterio para mí.

Y no te quejes porque es algo por lo que tienes que pasar como todas las madres d. «Recibía a la gente de rodillas en una silla porque no podía sentarme por el dolor que tenía y lo aguantaba», me dijo el mío. Pero eso fue antes. ¿Por qué entre las batallas ganadas por el feminismo no incluimos las de Dejemos descansar a las nuevas madres. A un bebé le da la misma suavidad a los dos días que a las dos semanas. Dejemos que la nueva familia se acostumbre a esta nueva etapa, dejemos que la nueva madre recupere su dignidad y acabemos con el estribillo de «aprovecha que pasa muy rápido», «dormir cuando el bebé duerma» o » El mío nunca ha usado chupete».

De vuelta al gimnasio

Unas semanas después, cuando me sentí algo segura y el bebé me dejó descansar los brazos unas horas al día, intenté buscar una excusa para quitarme el pijama y salir a la calle de una vez por todas. «Necesitas interactuar con mujeres que están en tu misma situación», me aconsejaron. Y eso es lo que hice. encontré un club de gimnasia para madres posparto muy exclusivo donde podías ir con tu bebé y pagué mucho por experiencias de casi ahogamiento.

allí descubrí la tortura de los opresores: «Mete los intestinos, abre las costillas, suelta el aire y deja de respirar», nos dijeron. Presionamos nuestros estómagos flácidos, contrajimos el suelo pélvico y aguantamos hasta alcanzar un color morado. Hice todo lo que pude para integrarme y hacer amigos, pero con esa falta de aire no podía hablar.

Un día escuché que planeaban salir de fiesta y dije, eso es lo mío, en un bar tomando unas copas sería más fácil compartir penas y socializar. Le pregunté a una de las organizadoras y me dijo que tiene toda la información en el grupo de WhatsApp. Le rogué que por favor me incluyera, la maternidad es tan solitaria que un grupo de whatsapp no ​​suena a castigo sino a un gran plan, y me respondió que es difícil. 50€ Entra Decidí dejar el club. Una cosa es mimarse y otra aceptar un robo a mano armada.

Ahora bien, el suelo pélvico…

Continué la recuperación con un fisioterapeuta. Pensé que con el examen ginecológico posparto se acabó el toque. Me equivoqué, me quedaba suelo pélvico. Nadie me dijo que iba a tener que contraer todos los músculos alrededor de la vagina durante horas con los dedos de un extraño dentro. “Ahora pongo uno, ahora pongo dos, ahora los abro y haces fuerza y ​​los cierras”, me dijo el especialista.

Una vez que tuvimos los dedos bajo control, pasamos a la siguiente fase. Con una sonda inalámbrica insertada allí y conectada a un teléfono celular, practicábamos con videojuegos. lo mas dificil fue mover un muñeco presionando bien la sonda que tuve que descargar un camión. Se me cayó una silla, se me cayó una cocina, pero por mucha fuerza vaginal/anal que hiciera, el frigorífico se caía hasta la mitad.

Hice los ejercicios mientras miraba televisión, en el transporte público o haciendo cola en el supermercado. Donde tenía dos segundos, estaba apretando el suelo pélvico, cambiando de intensidad, alternando intervalos… La gente que me rodeaba no conocía el esfuerzo sobrehumano lo que estaba haciendo con todos los músculos allí abajo durante mis actividades diarias.

Un final feliz

Con mucho esfuerzo encontré un suelo pélvico de hierro, unas víctimas con quienes tomar café que escuchaban mi ansiedad y controlaban ese llanto inducido por los cólicos (el del bebé y el mío, porque lloramos juntas). Con el tiempo aprendí a conducir un cochecito en la jungla urbana, dar biberones y cambiar pañales en cualquier lugar, imponerme una rutina diaria.

Dejé de comprar manuales sobre cómo ser la madre perfecta y me dejé llevar por mi propia experiencia. Me di tiempo para aceptar los cambios y me permití ciertos caprichos para hacerlos más llevaderos. Pero esto no lo aprendí en ningún curso, ni siquiera en los cursos pagos que me vendieron en Instagram. En el posparto fui muchas cosas, pero sobre todo autodidacta