En el accidentado Monasterio Tiger’s Nest en Bután, un venerable maestro me dio algunos consejos para equilibrar mi diafragma. Me dijo: come despacio, mastica ya que la primera digestión se hace en la boca; concentre su mente en el largo camino que tuvo que recorrer la comida para llegar a su estómago. Estas pautas de alimentación son pronunciadas por un monje budista de color azafrán al pie del Himalaya y se les ha dado una proyección mística. Cuando se siente a la mesa, use siempre ropa holgada de lino o algodón y nunca deje que telas con fibras sintéticas toquen su piel. Siempre he creído que cenar en una alegre sobremesa es lo más importante para una buena digestión. Pero dispuesto a seguir las enseñanzas del venerable, comencé a meditar mientras estaba solo frente a unas pocas chuletas de oveja. Imaginé que esa carne pertenecía a un pobre animal llevado al matadero, hacinado en un camión para ser sacrificado, sin dejar ni un lastimoso hematoma para tan lamentable destino. Deduje que me estaba comiendo la humillación y la mansedumbre a través de la carne. ¿De dónde sale ese melocotón que ahora me llevo a la boca? Seguramente lo sacaría del campo un inmigrante náufrago que llegaba en una lancha, explotado y sin papeles. La meditación me llevó a aceptar que también consumía la injusticia con la fruta. Luego leí la etiqueta de mi camisa. 100% algodón fabricado en Bangladesh, sin duda por manos de niñas esclavizadas en un sótano clandestino lleno de ratas. Peor que la fibra sintética fue el cautiverio que rozó mi piel. Como la meditación me ha condenado al hambre y la desnudez, he imaginado que el reverente quiso decir: cuando se trata de comer y vestirse, olvídate de lo que te vistes y comes; sólo piensa en nubes rosadas, piensa en flores.
